Tardes de otoño.
Cada vez que leía aquellos versos volvía a tener de nuevo diecisiete. Hacía frío en los parques y “ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo“, y “he sentido en tu boca una alborada” y se deshojaba el árbol de la nostalgia, y “eras la boina gris y el corazón en calma” , cubriendo de hojas secas los húmedos recuerdos.
Cada vez que llegaba el otoño llegaban los besos dormidos y las palabras no dichas, y las carpetas mojadas y los largos silencios… La luz de octubre lo inundaba todo y doraba las tardes tiñéndolas de ámbar.
En sus ojos de otoño habitó la tristeza, la soledad, el olvido, el desamparo. La vida fue borrando su perfil, los rasgos de su rostro. Puso un temblor de invierno en sus manos de nieve y una curva dolorida en su espalda. Tiñó de desconsuelo el cobre de su pelo y se llevo la firmeza de aquella piel, que un día, sembraron de promesas amantes olvidados.
Pero a veces, en las tardes de otoño, la vida le regalaba primaveras, y enhebraba los rumores de un pasado imposible. Recordar en otoño era una concesión a la melancolía, un dejarse arrastrar a las profundas raíces, al vértice de la memoria, a las orillas de lo que pudo haber sido… Recordar en otoño era una puerta falsa a una felicidad de cartónpiedra y castillos de humo, a una mentira amable con sabor a ceniza y flores muertas.
En las tardes de otoño, hasta podía ser bella y apacible la tristeza…
22 de Septiembre, 2008 - 21:12
Octubre es un mes muy literario, un otoño ya en serio, una puerta entreabierta y verdadera hacia el invierno. Me gusta este texto y su tristeza apacible y contenida, “con sabor a ceniza y flores muertas”.
Te felicito, Marisa.
Un saludo.
22 de Septiembre, 2008 - 21:19
Muchas gracias Olga. Otoño es una estación muy propicia para la literatura… y para esa dulce tristeza.
Gracias por dejar aquí tus siempre bienvenidas palabras.
23 de Septiembre, 2008 - 21:07
El otoño es muy proclive a la melancolía y a esa “tristeteza apacible” que cita tan acertadamente “Betty B.”
Y es que cuan ciertas suena eso de “rumores de un pasado imposible”, y es que nuestras vidas no son más que una sucesión de pasados imposibles que alimentan nuestra melancolía.
Impresionante texto como siempre.
Un fuerte abrazo
23 de Septiembre, 2008 - 21:14
Tus amables palabras vienen como una brisa de otoño. Y aquí estamos, alimentando nuestra melacolía, pero encantados de poder hacerlo.
Un fuerte abrazo otoñal también para ti.
25 de Septiembre, 2008 - 15:50
Una sucesión de pasados imposibles (en palabras de Borromín), lo que pudo haber sido…todo confluye en el otoño de la nostalgia. Precioso texto. Casi tan bello como tu poesía.
Un abrazo.
25 de Septiembre, 2008 - 16:32
Muchas gracias Carmen. Me produce una gran satisfacción que nos enredemos aquí, con las palabras vuestras y las mías. Disfrutemos del otoño. Una abrazo muy fuerte